MEMORIA HISTÓRICA V

Frente al pelotón de fusilamiento

nadie recuerda aquella tarde

en la que fueron con sus padres

a conocer el hielo, el sol o los riachuelos.

Son hoy témpanos a punto

de olvidar cualquier palabra,

cerillas que predicen el futuro.

Yacen, en cunetas,

desterradas del recuerdo de los hombres

y arrasadas por el viento de la historia

las estirpes condenadas

a cien años de silencio y soledad,

sin ninguna otra oportunidad

sobre la tierra,

bajo la tierra.

VERDE

Estás en medio de la gente.

Es verde tu voz, como los versos

que quiebran la espesura

de la nieve en el invierno.

Verde es la palabra que pronuncias

ante el futuro gris de una tormenta,

de los ríos cuando pierden su caudal.

Nunca hablaste de abandono

ni quisiste que el temor

nos aguara los colores de la vida.

Por eso tu cabello verde

reluce en ediciones vespertinas

con la fuerza y el descaro de los niños

cuando pintan su pasión con acuarelas;

y consuelas con el verde de tus sueños

el insomnio amarillento de las colas,

de  cajeros automáticos, del hambre,

porque el sueño siempre ha sido gratuito

y no tiene por qué dejar de serlo.

Cae la tarde, pero verde,

como verde es el olor de las castañas

cuando cruzas sonriente por el parque.

Empieza a chispear.
  El viento es verde y sabe a verde

y verdes son también las ramas…

MEMORIA HISTÓRICA III

III

No me olvides

aunque mi boca esté llena de tierra

y haya perdido la voz

                                                      con la que pronuncié tu nombre.

IV

Escúcheme, doña Matilde.

No, por favor, no insista más,

no es una opción incinerarlo.

Quiero a mi perrito

enterrado en los olivos

de la finca.

Era uno más de la familia.

 

TESTIGOS

Tenía las manos manchadas de tiza. Manchados tenía los pantalones y una de las mangas del jersey. Cuando sonó el timbre del recreo volvió a tener la certeza de que nunca, a pesar de su delito, caería sobre él el peso de la justicia. Había vuelto a despedazar a Rubén Darío en la pizarra. Nicaragua, profanas miradas, las penas de la princesa o la belleza azul con sus tres puntos suspensivos. Los restos del poeta iban resbalando por el encerado hasta formar, con su goteo, un charco espeso de tiempo alejandrino esperanzado que rozaba ya la suela de los zapatos del viejo profesor de Literatura. Con la respiración agitada, dio un paso hacia atrás para contemplar sonriente su obra con perspectiva. Suspiró, no sabía si por cansancio o por alivio.

Soledad, que había permanecido sentada mientras sus compañeros salían en tropel a la cancha, se levantó de su pupitre y se acercó al lugar del crimen. Lentamente se agachó, mojó su dedo índice en el charco y se lo llevó a la boca.

-          Sabe a mar, a cisnes, a vida.

Pálido, el profesor cogió sus cosas y salió de la clase con prisas. No contaba con la presencia de testigos.